Vorhin Ratatouille gekocht. Festgestellt das ich ein Mann der großen Töpfe bin... unter Kegelklubmenge kommt selten was zustande, insbesondere am Wochenende. Nicht. Die Liebste sagt ich soll mich vielleicht als Bundeswehrkoch bewerben. Das Wort ist toll - Ratatouille. Das Wort ist schoen (rosa).

Das hat nicht so geschmeckt, es war nicht so. Es sollte schmecken wie: Lavendelfelder in der Provence und diese ganzen anderen südfranzösischen Postkarten die ich anschauen durfte damals. Diese Raststätten die über der Fahrbahn hängen "Relais" heißen die, und dann der alte Citroen meiner Eltern, mit mir und der Schwester auf den Rücksitzen, und so, und die vollgeschwitzten Schaumstoffsitze Silbermetallic. "Autoroute du Soleil" hießen damals die Straßen, so heißen Heute keine Straßen mehr.

Die ganzen Stonerheads und wie sie alle heißen erzähln ja immer was das das Becks so riecht wie Gras, also das Gras zum rauchen, nicht das zum darauf laufen (Tortenboden mit Erdbeer-Gelantine belegt die Wespe darüber). Ich fand ja Gestern das es auch nach Knoblauch riecht, und zwar nicht zu knapp.

Was ich ja nicht mag ist das die Finger noch so danach dann, auch noch den nächsten Tag im Büro.