In Zeiten wie diesen wünsche ich mich weit weg. Auf die Osterinseln, zum Beispiel.
New Orleans ginge eventuell auch, alternativ.
Ach was.
Ein kleines Zimmer mit Blick auf den Montmartre und sauberes Bettzeug täten schon reichen.
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Kollege Prinz ist bald wieder da. Nur noch 8 mal aufstehen. Das ist gut.
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Mein cleveres, williges, dunkelgrünäugiges, schwarzhaariges Lieblingspraktikantenschneckchen macht sich ganz ausgezeichnet, wirklich Glück gehabt dieses Jahr. Das macht mich an.
Der stagiaire aus dem Restaurant nicht. Beruf verfehlt. Das ist Gott Sei Dank nicht mein Problem.
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Ich kann nicht schlafen. Draussen auf der Strasse Machos mit armdicken Auspuffrohren. Kirchengeläute. Heute nachmittag irgendwas mit Messe, das Geheule dringt durch die offenen Kirchenfenster und schwebt wie das Geblöke von Schafen herüber, die zur Schlachtbank geführt werden, freiwillig und immer wieder. Dann wieder Geläute.
Ich stehe auf & am Fenster & rauche, was bleibt mir Anderes übrig. Vor der Tür ein trauriges Schauspiel: Karrieregeile Möchtegern-Yuppies in der Mitte ihres krisengeplagten Lebens stauen im vollklimatisierten und sorgfältig polierten SLK-Vorjahresmodell ihren geleasten Träumen hinterher, im Haar die ewig gestrige Sonnenbrille, in den Boxen den ewig gestrigen Sommerhit. Summer in the City, es ist zum Kotzen.
Ich gehe wieder ins Bett, wälze mich & leide stumm, entwerfe Visionen von einer schöneren - zumindest aber weniger lauten - neuen Welt. Ich spiele in Gedanken verschiedene Szenarien durch wie das zu realisieren sei, an Schlaf ist bei dem Krach ja sowieso nicht zu denken. Der Kirchturm gegenüber ist mir ein Dorn im Auge, ich plane und verwerfe und plane aufs Neue wie dem beizukommen sei. Flakwerfer und Panzerfäuste spielen dabei eine tragende Rolle.
Beleidigen Sie mich, ich kann es erklären, mit dysfunktionaler Rollenverteilung in der Familie.
Verarschen Sie mich, ich halte Ihnen auch noch die andere Backe hin.
Bringen Sie mich um den Schlaf und ich werde zum Tier.
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Wir haben 1 neue CD-Kollektion fürs Restaurant, heute geliefert: "Jazz Lounge"
Das ist kein Jazz. Da ist noch nicht mal Jazz dran vorbeigelaufen. Das taugt auch nicht für die Lounge. Hätten wir eine drittklassige Shoppingmall oder ein siffiges Parkhaus, dann vielleicht.
Das kurbelt höchstens den Getränkeumsatz an, sowas kann man nur hören wenn man sturzbesoffen und sowieso schon alles egal ist.
Schwiemeliges Fahrstuhlgetröte am untersten Ende der musikalischen Nahrungskette. Ausgebrochen unleidlich, eine Musik die Steine erweichen & Menschen rasend machen kann.
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Vor dem Einschlafen noch die Idee zu einem Bestseller gehabt. Er könnte tatsächlich die Welt verändern.
Bei näherer Betrachtung verworfen, dann für späteren Gebrauch vorsorglich mental eingetütet. Man kann nie wissen was passiert.
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Ich brauche
° ein paar Tage frei
° einen emotionalen Schuttabladeplatz
° einen Diätberater
° ein neues Handy
° mehr von Allem, ausser Überstunden & Schlafentzug

Die Reihenfolge ist egal.

...zum schuttabladen ist dieser ort ja auch nicht unbedingt schlecht.